Tout ce qui brille
Ça file, se faufile, ruisseau brillant, vent d’hiver. Non, on ne l’attrapera pas, il va trop vite, toujours devant, sans jamais se retourner, pas de regret, pas de soucis. Il échappe à tous, seuls les vrais filous l’enchaînent.
Il court, il vole, on peut à peine le toucher, se laisse parfois prendre au jeu mais disparaît sitôt en quelques minutes, quelq…
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