Ce magnifique masque est conservé à la Casa del Teatro de Saint Domingue. Que t’inspire-t’il?

J’ai vraiment hâte de lire les texte qui seront créés à partir de cette tête à cornes et à plumes!

Une fois ton texte publié, laisse le lien pour y accéder ici, dans les commentaires, afin que je le retrace facilement. Je publierai ensemble tous les liens reçus samedi qui vient, pour offrir un moment de lecture bien spécial à tous.

J’attends vos textes et je commence le mien!!

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Photo de lundi… Voici venu le moment de dévoiler les textes inspirés par cette drôle de bête dans cette drôle de situation.

Je vous propose mon texte…

Le fond du baril

Certaines prisons n’ont ni barreaux ni serrure.

Elles offrent simplement juste assez pour rendre le départ plus difficile que le séjour.

Un peu d’amour dans une relation qui fait souffrir. Un salaire dans un emploi qui épuise. Quelques souvenirs heureux dans une famille qui blesse. Suffisamment de lumière pour empêcher l’obscurité complète, jamais assez pour éclairer la sortie.

Alors on s’organise, on s’adapte.

On apprend quels morceaux sont encore bons, quels coins sont les moins inconfortables, quels rêves doivent être jetés pour faire un peu de place. On finit par connaître le baril mieux que le monde d’où on vient. On sait où le métal est moins froid. On sait à quelle heure la lumière entre.

Un jour, quelqu’un se penche au-dessus du baril et nous regarde avec étonnement.

Nous levons les yeux, surpris d’être surpris.

Le raton ne bouge pas. Les parois sont trop hautes, trop lisses. Il pourrait vouloir sortir de toutes ses forces, ça ne changerait rien. Sortir seul, ici, ce n’est pas une option.

Parfois quelqu’un doit se pencher plus bas que le regard. Tendre la main, pas juste la curiosité.

Voici les textes des participants!

Maanitef

Maton-voleur

Inspiration …

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10 days ago · 2 likes · 1 comment · Maanitef

J’ai aimé me laisser porter par le rythme, les sonorités et les images sans chercher à tout saisir ou à tout traduire.

Certains textes racontent une histoire. Celui-ci crée plutôt une atmosphère, et c’est précisément là que réside sa force.

Andréanne Slythe

🦝 Le raton-laveur archéologiste

Chronique #576 de la planète des singes…

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10 days ago · 3 likes · 1 comment · Andréanne Slythe

J’ai souri du début à la fin.

Le personnage de Rémi est délicieux, mais ce qui fonctionne particulièrement bien, c’est le déplacement du regard : ce ne sont plus les humains qui observent le raton laveur, mais le raton laveur qui tente de comprendre cette étrange espèce qui gaspille sa nourriture, dort dans des boîtes de métal et se réveille elle-même à coups de klaxon.

Une rencontre interespèces dont aucun des deux participants ne ressort tout à fait indemne.

Suzy Wong

Le grand baril du monde

À partir du prompt de Johanne…

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9 days ago · 2 likes · Suzy Wong

Le pari était ambitieux : partir d’un raton laveur dans une poubelle pour parler de géopolitique mondiale.

Et, la métaphore tient bien jusqu’au bout.

Le baril devient tour à tour marché mondial, réservoir de ressources et espace de compétition entre les puissants, tandis que le raton incarne tous ceux qui doivent composer avec les conséquences des décisions prises ailleurs.

Une lecture politique et économique de la photo qui donne matière à réflexion.

Un homme dans tous ses états

Le Raton Laveur et les "plusbelles" du quartier

2e participation à l’exercice de Johanne : Inventer un texte à partir de cette photo.Eh le Grand pied, ne soit pas ingrat et partage-moi…

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6 days ago · Éric Trudel

Entre satire sociale, plaidoyer pour la cause ratonesque et critique de notre société du jetable, le texte s’amuse beaucoup et le lecteur avec lui.

J’ai particulièrement apprécié ce regard anthropologique porté sur nos habitudes de consommation.

Après tout, vu depuis le fond d’une poubelle, la frontière entre civilisation et sauvagerie devient peut-être un peu plus floue qu’on aimerait le croire.

Merci à tous les participants d’avoir accepté, cette semaine, de suivre un raton laveur jusque dans le fond d’une poubelle.

Comme souvent, la photo n’était qu’un prétexte. Vous y avez trouvé des picaros, des géopoliticiens, des philosophes, des archéologues et quelques humains observés avec une certaine perplexité par la faune locale.

C’est toujours fascinant de voir jusqu’où une même image peut voyager lorsqu’elle passe entre plusieurs regards.

Merci de continuer à faire vivre cette aventure avec tant de créativité et de générosité.

Demain, retour à l’horaire habituel, la photo sera au rendez-vous!

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Plutôt que de choisir une photo et de vous la présenter, j’ai dû me précipiter à l’hôpital, où ma mère avait été amenée à la suite d’un malaise. J’y ai passé la journée et je suis rentrée très tard.

C’était aussi l’anniversaire de ma fille, qui est passé sous le radar pour cette même raison. Le plan était de lui cuisiner son plat de saumon préféré; nous avons plutôt pique-niqué devant la télé avec pizza et frites, à une heure déjà bien avancée.

Voici donc, avec vingt-quatre heures de retard, le photo-prompt de cette semaine. Pour compenser le temps d’écriture perdu, les textes des participant·es seront publiés dimanche plutôt que samedi.

Aujourd’hui, nous écrivons à partir de ce petit raton laveur pris au piège de sa gourmandise.

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Merci à toutes et à tous pour vos contributions! Vous faites vivre cet espace et en faites un lieu de partage et de créativité.

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Nous sommes samedi!

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Il est donc temps de découvrir les textes issus de cet atelier d’écriture spontané.

Cette photo contient une figure difficile à ignorer. Il est fascinant de voir les chemins très différents qu’ont empruntés les auteur·es pour l’aborder.

Voici mon texte, suivi des liens vers les créations de cette semaine.

Le dernier vers est connu d’avance

Il n’y a pas de trou de verdure ici.

Pas de rivière qui chante ni de montagne fière où accrocher la lumière du matin. Seulement un terrain vague en plein été, de l’herbe sèche couchée par endroits, quelques feuilles oubliées de l’automne précédent et un coton ouaté abandonné au milieu de tout ça. Dessus, un t-shirt imprimé, visage vers le ciel.

On pourrait presque croire que quelqu’un se repose là.

Les manches sont ouvertes de chaque côté du corps absent. Le col regarde le ciel, tout comme le regard en biais.

Mais les poèmes ne fonctionnent plus tout à fait comme avant.

Le visage est déjà connu avant même qu’on s’en approche.

Les yeux mi-clos. La bouche légèrement ouverte. Cette expression figée que des générations entières ont déjà vue sur des affiches, d’autres t-shirts, des pochettes de disques ou des murs de chambres d’adolescents.

Trente ans qu’il a ce visage. Trente ans de plus que son âge.

Trente ans qu’il est en représentation. Trente ans de plus que son âge.

Trente ans qu’on lui demande encore de jouer ce même rôle, plus longtemps que la durée de sa vie.

Le bandana l’encadre toujours des mêmes arabesques. Le visage s’est mis à voyager seul, imprimé sur du coton, du polyester et des mélanges lavables à la machine. Immuable, comme dans les souvenirs.

Dans certains poèmes, un homme dort dans l’herbe jusqu’au dernier vers.

Ici, le dernier vers est connu d’avance.

Il est déjà là, il précède le regard.

La mort, trop vite venue. La mort qui suit les guerres. Toutes. Même celles sans champ de bataille. Cette mort-là est sur les affiches depuis trois décennies. Elle passe à la télévision dans les documentaires anniversaires. Elle revient dans les listes de lecture, les algorithmes, les commémorations et les boutiques de souvenirs.

À force de rester visible, elle a fini par perdre le droit de surprendre.

Il n’y aura pas de petit trou rouge à découvrir au dernier moment. Les trous n’ont même pas à être visibles.

Seulement ce visage reproduit des millions de fois, survivant à l’homme avec l’obstination des logos et des marques déposées.

Ce qui repose dans ce champ, ce n’est pas un homme. Ce n’est même plus un souvenir.

C’est une révolte transformée en marchandise, vendue, portée, oubliée, donnée, puis abandonnée dans l’herbe comme n’importe quel vêtement trop usé pour continuer son voyage.

Le soldat de certains poèmes reste couché dans son vallon pour toujours. Il repose entre les pages de recueils bon ton, étudiés dans les écoles.

Les autres, ils finissent dans les sacs de dons, les friperies et les terrains vagues.

Lui entre tous, menait seul le combat de toute une communauté.

Aujourd’hui, ce combat s’est dispersé entre trop de mains pour qu’on les compte. Et toutes ces mains, ensemble ou séparées, n’arrivent pas à remplacer la force de frappe que lui seul possédait.

Et voici les textes proposés pour cette photo:

Maanitef

Ce qui (ne) change (pas)

Vegas…

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17 days ago · 6 likes · 4 comments · Maanitef

EKPUROSIS

Los Angeles, boule à facette de notre modernité #2

Le premier épisode de la série …

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19 days ago · 4 likes · 5 comments · Arthur Jarosz

Suzy Wong

La résurrection de Tupac à Saint-Bidule-du-Fond-du-Rang

Texte à partir du prompt de Johanne…

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17 days ago · 4 likes · Suzy Wong

Un homme dans tous ses états

C'est quoi le RAPport, man?

Texte pour le jeu de Johanne : Inventer un texte à partir de cette photo.Tu voudras sûrement t’abonner à “Un homme dans tous ses états!” après que tu auras lu ça…

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13 days ago · 3 likes · Éric Trudel

Cinq excellents textes, cinq regards très différents sur une même image.

Un immense merci à tous les participant·es d’avoir joué le jeu encore une fois cette semaine et à lundi!

Voici l’image de la semaine! Est-ce une pierre, une ombre, un reflet ou un objet? C’est simplement un point de départ, une invitation à écrire, une façon de lancer quelque chose dans le monde et de découvrir ce que les autres y verront.

Samedi, je reviendrai sur cette photo avec vos textes et le mien. C’est toujours un grand plaisir de découvrir ce que les auteurs participants voient dans ces formes.

Aujourd’hui, un amas de vêtements abandonnés sur un terrain vague. Parmi eux, un visage nous observe. Certains le reconnaîtront immédiatement. D’autres se demanderont simplement ce qu’il fait là.

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J’ai demandé que faire avec ça? Raconte-moi… c’est arrivé quand? Tu partais ou t’arrivais? C’est à qui cette peluche? T’étais où? Quelle fut ta réaction?

Nous sommes samedi et, une fois de plus, vous avez répondu à l’appel avec générosité. J’ai reçu de beaux textes qui parlent de chats, de voyages, de rencontres inattendues, d’humour, de tendresse et parfois même d’un peu plus que cela.

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Je vous présente d’abord mon propre texte… il est un peu long, je me suis laissé emporter… puis vous trouverez les liens vers les contributions des participants.

Chambre avec vue

Le traversier accosta dans un long gémissement. Debout sur le pont, les mains dans les poches, le voyageur observa le petit port qui se dessinait dans la lumière de fin d’après-midi. Une rangée de maisons colorées s’accrochait à la pente qui remontait depuis les quais. Plus loin, un phare blanc surveillait l’entrée de la baie. L’air sentait le sel, les algues séchées et le diesel des bateaux de pêche. Des goélands criaient au-dessus de l’eau sombre tandis que les amarres étaient lancées aux employés du quai.

Il attendit que tous débarquent avant de descendre à son tour. Sa petite valise roulante rebondissait sur les planches inégales du débarcadère tandis qu’il remontait la rue principale en direction de l’auberge où il avait réservé une chambre pour quelques jours.

La réceptionniste lui remit sa clé et lui indiqua l’escalier menant au deuxième étage. La chambre était simple, mais agréable. Une fenêtre donnait sur le port et sur les mâts qui oscillaient doucement au gré du vent. Il déposa sa valise au pied du lit, l’ouvrit pour sortir quelques vêtements propres, puis décida qu’une douche lui ferait du bien après la traversée.

L’eau chaude soulagea momentanément les douleurs qui s’étaient installées dans son corps depuis plusieurs mois. Lorsqu’il revint dans la chambre, une serviette passée autour de la taille, il s’arrêta net.

Un chat occupait sa valise.

Un gros tigré brun et gris profondément endormi au milieu de ses vêtements. Une de ses pattes reposait sur une chemise soigneusement pliée. Sa queue dépassait légèrement du rebord.

Le voyageur regarda la porte. Elle était fermée. Il tourna ensuite les yeux vers la fenêtre qui donnait sur le port. Elle l’était aussi.

L’animal entrouvrit un œil et l’observa avec ce calme souverain unique aux chats. Il ne semblait ni effrayé ni perdu. Au contraire, il avait l’air parfaitement chez lui. Après avoir évalué le nouvel arrivant, il referma lentement la paupière et reprit sa sieste.

Le voyageur s’approcha. Le chat occupait le centre exact de ses effets personnels comme s’il avait lui-même choisi ce qu’il convenait d’emporter pour le séjour.

— Je suppose que tu ne comptes pas partir de toi-même, murmura-t-il.

Le chat ne broncha pas.

Le voyageur aurait dû appeler la réception. Il aurait dû chercher le propriétaire de l’animal ou tenter de le faire descendre de la valise. Pourtant, il resta là un moment à le regarder dormir. Cette apparition absurde avait fissuré la grisaille qui l’accompagnait depuis longtemps.

Après s’être habillé, il quitta finalement la chambre. Le chat, qui semblait dormir profondément quelques minutes plus tôt, était déjà assis devant la porte lorsqu’il l’ouvrit. Il se leva aussitôt, précéda le voyageur et s’engagea dans l’escalier avec l’assurance tranquille d’un habitué des lieux.

Lorsqu’il rejoignit la rue, il retrouva l’animal un peu plus loin sur le trottoir. Le chat attendit qu’il approche avant de reprendre sa route.

La boulangerie embaumait le beurre chaud et le pain frais. Derrière le comptoir, une femme d’une soixantaine d’années leva la tête, aperçut le chat qui venait de se faufiler à l’intérieur, puis posa les yeux sur lui.

— Vous êtes arrivé aujourd’hui? Bienvenue chez nous!

Elle glissa un second chausson aux pommes dans son sac sans le lui facturer.

— Pour goûter.

Au café du port, le serveur lui réserva spontanément une table donnant sur la baie. Plus tard, un pêcheur interrompit son travail pour lui indiquer les plus beaux sentiers côtiers de la région. À la librairie, la propriétaire lui recommanda un roman qu’elle jugeait parfait pour les journées de brouillard.

Partout où il allait, les gens se montraient aimables. D’une manière discrète et attentive qui le surprenait sans qu’il sache vraiment pourquoi.

Le chat le précédait toujours.

Tantôt installé sur un muret de pierre, tantôt assis devant une vitrine ou couché au soleil près d’un quai, il semblait connaître son trajet avant lui. Lorsqu’il changeait de direction, l’animal réapparaissait un peu plus loin.

Les jours suivants s’écoulèrent avec une douceur inattendue.

Le voyageur marchait le long des quais, observait les bateaux rentrer à la tombée du jour et s’asseyait des heures devant la mer. Le chat était toujours là. La boulangère lui mettait de côté ses pâtisseries préférées. Le serveur lui gardait la table près de la fenêtre. Un pêcheur l’emmena voir les phoques sur une petite embarcation. La libraire lui prêta un de ses livres personnels qu’elle ne lui demanda jamais de rapporter.

Personne ne lui posait de questions ni ne cherchait à connaître les raisons de son voyage. Les habitants semblaient simplement heureux qu’il soit là et l’accueillaient avec une gentillesse discrète qui ne réclamait rien en retour. Le soir, lorsqu’il remontait dans sa chambre, le chat venait s’installer sur sa poitrine et son ronronnement l’accompagnait jusqu’au sommeil.

Le voyageur savait pourquoi il était venu dans ce port. Il était revenu une dernière fois vers un lieu qu’il avait aimé. Il ne connaissait ni le jour ni l’heure, mais il savait que le temps lui était compté. Étrangement, cette certitude l’effrayait de moins en moins. Entre la mer, la bonté tranquille des habitants et la présence fidèle du chat, il avait peu à peu cessé de lutter contre ce qu’il ne pouvait changer.

Un soir, après une promenade particulièrement belle sous la lumière dorée du couchant, il regagna sa chambre, ouvrit la fenêtre pour laisser entrer l’odeur du large et s’allongea sur le lit. Comme à son habitude, le chat vint s’installer sur sa poitrine. La vibration familière se répandit lentement dans la pièce tandis que le ciel s’assombrissait derrière les mâts des voiliers. Le voyageur ferma les yeux avec la sérénité de quelqu’un qui n’avait plus rien à craindre.

Le lendemain matin, lorsqu’il ne descendit pas déjeuner, la réceptionniste monta frapper à sa porte. Après plusieurs tentatives demeurées sans réponse, elle entra doucement dans la chambre. Le voyageur reposait paisiblement dans son lit. Le chat était toujours couché sur sa poitrine, immobile, comme s’il poursuivait encore sa veille. La femme demeura quelques instants sans bouger, puis s’approcha du lit et posa une main légère sur le dos de l’animal.

— Merci, murmura-t-elle.

Le chat leva les yeux vers elle, mais ne quitta pas sa place.

Durant les jours qui suivirent, plusieurs habitants pensèrent à l’homme arrivé quelques semaines plus tôt avec sa petite valise. Puis le chat disparut à son tour.

Quelques mois plus tard, alors que le traversier accostait sous un ciel gris perle, la boulangère l’aperçut au bout du quai. Assis bien droit face à la passerelle, il observait les passagers qui débarquaient avec leurs sacs, leurs valises et leurs préoccupations. La femme suivit son regard et sourit doucement. Quelqu’un, quelque part parmi les nouveaux arrivants, avait sans doute besoin d’un peu plus de temps, d’un peu plus de douceur ou d’un peu moins de solitude.

Le chat, lui, semblait l’avoir déjà reconnu.

Je vous invite maintenant à découvrir les textes des participants. Merci à tous ceux qui ont accepté de jouer le jeu et de suivre ce drôle de passager là où leur imagination souhaitait l’emmener.

Andréanne Slythe

📁 Dossier classifié : Le départ

Suite à l'invitation de Johanne…

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23 days ago · 5 likes · 1 comment · Andréanne Slythe

Suzy Wong

La résistance est féline

Texte grâce au prompt de Johanne…

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24 days ago · 2 likes · 1 comment · Suzy Wong

Le Substack de Amrit

Un amour de chat

Sur invitation de Johanne.Je veux pas que tu partes Si tu pars amène-moi Si tu peux pas m’amener Ne me laisse pas là Seul dans cet endroit Tout à l’étroit Dans mon manteau de poils Mes griffes de sang Mes moustaches au vent Je ferai semblant De dormir Je vais te pétrir Et te séduire De mes ronronnements Pour que tu deviennes Dépendant De mon amour absent…

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24 days ago · 2 likes · 4 comments · Amrit et le bonheur de vivre

miettes

Ta valise est ma trame sonore.

Si j’avais quelqu’un comme toi je me ficherais complètement de ce qui se passe par la fenêtre la planète brûlerait la fin du monde commencerait et se terminerait je passerais mes journées à prendre d…

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21 days ago · 12 likes · 4 comments · Catherine Clair

Maanitef

À fil découvert

Inspiré par…

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23 days ago · 3 likes · 2 comments · Maanitef

Bon weekend !

Voici l’image de la semaine et ce n’est pas une pierre, ni une ombre, pas même un reflet ou un objet. Ce n’est pas spectaculaire, c’est simplement un point de départ. Une invitation à écrire, une façon de lancer quelque chose dans le monde et de découvrir ce que les autres y verront.

Cette semaine, on approche le temps des vacances! Vous les voyez, pointer leur nez juste au tournant du mois?

J’ai donc choisi une valise qui contient un drôle de bagage. Un imprévu, comique ou tragique selon l’humeur, s’y est glissé.

On fait quoi avec ça? Raconte-moi… c’est arrivé quand? Tu partais ou t’arrivais? C’est à qui cette peluche? T’étais où? Quelle fut ta réaction?

Samedi, je reviendrai à cette image. Je déposerai mon propre texte et je rassemblerai ceux que j’ai reçus au fil de la semaine, comme autant de variations autour d’une même étincelle.

Laisse le lien de ta publication en commentaire. Cela facilitera le repérage de samedi et permettra à ton texte de trouver sa place parmi tous les autres.

Le samedi, je reviens à cette image. J’y dépose mon propre texte et je rassemble ceux que j’ai reçus au fil de la semaine, comme autant de variations autour d’une même étincelle.

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Ce lundi, j’ai proposé un angelot pirate, l’œil fermé par un bien étrange cache-œil.

Il a suscité de bien belles réactions, des textes sensibles, émouvants.

Je vous présente le mien…

D’amour et de toile

Depuis aussi longtemps que les habitants du village s’en souvenaient, un petit ange de plâtre veillait à l’entrée du cimetière. Il n’avait rien d’impressionnant. Avec ses joues rondes, sa harpe minuscule et son sourire immuable, il ressemblait davantage à une décoration oubliée qu’à un gardien de l’éternité.

L’angelot était heureux. Les années passaient sur lui sans laisser d’autre trace qu’un peu de mousse au pied de son socle et quelques fissures discrètes dans son plâtre jauni. Il observait les saisons défiler, les fleurs éclore puis faner, les arbres changer de couleur avant de se dénuder pour mieux se regarnir au printemps suivant. Les visiteurs s’arrêtaient un moment pour pleurer leurs morts avant de retourner à leur vie. Sa tâche était simple et son existence paisible.

Jusqu’au jour où une araignée tomba amoureuse de lui.

Elle vivait dans les branches d’un vieil érable qui dominait le cimetière. Chaque matin, elle observait le petit ange depuis sa feuille préférée. Elle admirait son sourire immuable, la douceur de ses joues rondes et cette patience infinie qui lui faisait traverser les années sans jamais se plaindre. Convaincue d’avoir trouvé l’être le plus merveilleux au monde, elle décida de le séduire.

Comme toutes les araignées, elle ne connaissait qu’une seule manière d’aimer.

Elle commença par tisser quelques fils autour de lui. Rien de bien envahissant. De délicates guirlandes argentées qui scintillaient sous la rosée du matin. L’angelot trouva l’attention charmante. Depuis son arrivée au cimetière, personne ne lui avait tenu compagnie. Les morts se montrent généralement peu bavards avec les statues, tout comme les vivants d’ailleurs.

L’araignée revenait chaque jour. Elle lui racontait les nouvelles du cimetière, les querelles des corneilles, les naissances dans le village, les tempêtes qui s’annonçaient au large. L’angelot l’écoutait avec plaisir. Il attendait même sa visite.

Encouragée, l’araignée tissa davantage.

Les fils devinrent plus nombreux. Ils traversèrent ses ailes, entourèrent sa harpe, s’accrochèrent à ses épaules. Lorsque l’angelot s’en étonna, elle lui expliqua qu’il s’agissait d’une preuve de son affection. Lorsqu’il suggéra qu’elle pourrait peut-être en faire un peu moins, elle parut blessée. Elle lui rappela tout le temps qu’elle passait auprès de lui, tous les efforts qu’elle faisait pour lui tenir compagnie, tout l’amour qu’elle lui consacrait.

L’angelot se sentit aussitôt coupable. Après tout, elle ne faisait que l’aimer. Alors il n’insista pas. Il se sentit même un peu mal à l’aise d’avoir éprouvé cet inconfort.

Les années continuèrent de s’écouler et la toile grandit avec elles.

L’araignée lui parlait souvent du monde extérieur. Elle lui expliquait que les visiteurs étaient frivoles, qu’ils ne songeaient à leurs morts que quelques heures par année avant de les oublier. Elle lui racontait que les oiseaux étaient cruels, que le vent était capricieux et que le monde entier se montrait bien indifférent au sort d’un pauvre petit ange de cimetière. Elle seule le comprenait véritablement. Elle seule lui demeurait fidèle.

L’angelot finit par la croire.

Peu à peu, il cessa de s’intéresser à ce qui l’entourait. Les fleurs déposées au pied des tombes lui importaient moins qu’autrefois. Le chant des merles ne retenait plus son attention. Même les couchers de soleil qui embrasaient le ciel au-dessus du cimetière lui semblaient désormais lointains. Son univers se rétrécissait sans qu’il s’en aperçoive, jusqu’à se résumer à l’araignée et au petit morceau de ciel qu’il apercevait encore à travers sa toile.

Celle-ci continuait de tisser avec la même patience amoureuse. Un fil vint se tendre devant son œil, puis un autre, puis plusieurs autres encore. Lorsque l’angelot remarqua que sa vision devenait moins nette et que le monde semblait parfois voilé comme derrière une légère brume, l’araignée lui répondit qu’il n’avait besoin de rien voir d’autre qu’elle. Après tout, n’était-elle pas la seule à lui être demeurée fidèle au fil des ans?

Étrangement, cette réponse le rassura.

Les saisons passèrent, la toile s’épaissit et le regard de l’angelot s’habitua peu à peu à cette dentelle de soie qui s’étendait devant lui. À force de contempler le monde à travers elle, il finit par oublier qu’il l’avait un jour regardé autrement.

C’est ainsi qu’il se perdit.

Non parce que l’araignée était méchante, ni parce qu’elle souhaitait lui faire du mal. Elle l’aimait sincèrement, mais d’un amour qui voulait tout posséder. Quant à lui, il s’était habitué à la toile au point de ne plus la voir. Les fleurs continuaient de fleurir, les oiseaux de chanter et les enfants de rire entre les tombes, mais tout cela lui paraissait désormais lointain. Son regard revenait toujours vers celle qui occupait le centre de son existence.

Je vous invite à visiter les textes des participants, vous ne serez pas déçus!

Andréanne Slythe

La légende de l'ange aux cent regards

Suite à une invitation d'écriture lancée par Johanne à partir d'une photographie prise dans un cimetière, mon imagination est partie vagabonder du côté des vieilles légendes…

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a month ago · 4 likes · 3 comments · Andréanne Slythe

Suzy Wong

L’ange qui gardait les voix

Imaginé à partir du prompt de Johanne…

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a month ago · 3 likes · 3 comments · Suzy Wong

Maanitef

Le clou du spectacle

A partir de…

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a month ago · 1 like · 1 comment · Maanitef

La Plume de Martin V.B

Lettre à mon ange gardien

Le vieil homme monte au grenier, sans but précis, juste pour fuir le bruit du monde…

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a month ago · 2 likes · 1 comment · Martin V. B.

Merci à tous!

On se revoit lundi pour une autre suggestion d’écriture.

Et comme à chaque lundi, j’ai choisi une image.

Samedi, je reviendrai vers cette image avec ma propre création et je partagerai les textes reçus, comme on rassemble les échos d’une même lumière.

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Aujourd’hui, un angelot pirate, l’œil fermé par un bien étrange cache-œil.

On en fait quoi?

Une pochette de vieux vinyl d’un band metal goth des 80’s?

La couverture d’un roman d’horreur publié chez J’ai lu en 92?

L’affiche d’un thriller psychologique à suspense qui a fait deux jours en salle?

Une rencontre improbable où les deux sujets deviennent les meilleurs amis du monde?

Ton pire cauchemar?

À toi de trouver l’histoire qui se cache derrière l’image!

Laisse le lien de ta publication en commentaire. Cela facilitera le repérage de samedi et permettra à ton texte de trouver sa place parmi tous les autres.

Le samedi, je reviens à cette image. J’y dépose mon propre texte et je rassemble ceux que j’ai reçus au fil de la semaine, comme autant de variations autour d’une même étincelle.

Cette semaine, nous avons créé à partir de presque rien, à partir des bulles !

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D’abord, mon texte…

Flottement et autres incidents

Les bulles apparurent un jeudi.

Elles sortirent des bouches des enfants pendant la récréation et refusèrent de crever.

Au lieu d’éclater, elles montèrent vers le ciel et grossirent.

Une bulle avala un moineau. Une autre engloutit une balançoire entière. Une troisième captura les nuages du dessus de l’école et les conserva à l’intérieur comme des poissons blancs.

Le gouvernement publia plusieurs communiqués. Les bulles les dévorèrent en se léchant les babines.

Les scientifiques tentèrent d’en mesurer le diamètre. Les bulles changeaient de taille dès qu’on les observait. Certaines rétrécissaient par timidité. D’autres grossissaient par vanité. L’une d’elles atteignit la taille d’un autobus juste pour contrarier les chercheurs. Toutes semblaient trouver l’expérience extrêmement amusante.

Au bout d’une semaine, tout le monde s’habitua.

Les bulles faisaient ce qu’elles voulaient.

Certaines passaient leurs temps à collectionner les odeurs de barbecue. D’autres capturaient les chansons d’été avant qu’elles ne s’échappent des radios. Une bulle particulièrement ambitieuse réussit à emprisonner un mardi complet. Personne ne put atteindre le mercredi avant trois semaines.

Puis survint le premier mariage.

Deux bulles se rencontrèrent au-dessus d’un stationnement.

Elles tournèrent l’une autour de l’autre pendant plusieurs heures, sous les yeux des automobilistes. Une fanfare de coccinelles arriva sans invitation. Les pigeons vendirent des billets. Un écureuil prononça un discours si émouvant que plusieurs bornes-fontaines fondirent en larmes.

À la tombée du jour, les deux bulles fusionnèrent.

Le lendemain matin, elles avaient donné naissance à une île flottante couverte de parapluies bleus, de moutons carrés et de chaises musicales à barbe.

Les gens vinrent de partout pour admirer le phénomène.

Puis d’autres bulles commencèrent à s’unir.

Très vite, le ciel se remplit d’archipels suspendus, de forêts de mers verticales et de troupeaux de lundis sauvages.

Personne ne comprit jamais ce qui se passait.

Mais les enfants, eux, semblaient parfaitement le savoir.

Lorsqu’on leur demandait où naissaient tous ces mondes, ils haussaient les épaules.

— Ben là… c’est simple… dans les rencontres.

Puis, les vôtres…

Suzy Wong

Les bulles savent quelque chose

Prompt du lundi de Johanne…

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a month ago · 1 like · 1 comment · Suzy Wong

A voix basse

Plus petite que le monde

Allongée dans l’herbe du parc par une journée écrasante, bercée par le brouhaha des familles venues chercher un peu de fraîcheur, je lis sans vraiment lire. Le livre est ouvert sur ma poitrine, mes yeux parcourent les lignes mais mon attention dérive…

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a month ago · 2 likes · 1 comment · Salomé Vesper

et un texte en commentaire

Merci aux participants! C’est toujours un plaisir de découvrir ce que ces photos vous montrent!

À lundi pour le prochain prompt-photo.

Le samedi, je reviens vers cette image. Je propose ma propre création et je partage les textes reçus, comme on rassemble les échos d’une même lumière.

Cette semaine, je vous propose un appel à l’imaginaire, au merveilleux et à l’éphémère.

Un peu d’eau, un peu d’air, un peu de lumière… et voilà le monde métamorphosé.

Qu’y voyez-vous?

Des planètes translucides? Des arcs-en-ciel flottants? Une étrange pollution atmosphérique? Des créatures venues des profondeurs marines pour envahir la surface?

Ou peut-être êtes-vous davantage inspiré par le faiseur de miracles, celui qui manipule la perception, transforme l’ordinaire et ouvre, l’espace d’un instant, une porte vers un autre monde.

Tout est possible!

J’ai très hâte de vous lire.

Laissez le lien de votre texte en commentaire afin qu’il rejoigne tous les autres dans la publication de samedi.

Le samedi, je reviens vers cette image. Je propose ma propre création et je partage les textes reçus, comme on rassemble les échos d’une même lumière.

Cette semaine, une photo prise en forêt, sur un sentier du Mont Saint-Hilaire. Deux rochers massifs couverts de mousse, une ouverture entre eux, la lumière d’été qui filtre à travers les arbres derrière.

Une photo simple. Ou peut-être pas si simple… plusieurs personnes ont écrit à partir de cette image, et les textes qui en sont venus ne se ressemblent pas.

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Ce que moi j’y vois:

Ce qu’est l’amour

Le rocher ne s’ouvre pas comme une blessure, mais comme une invitation ancienne.
Une respiration minérale au cœur de la forêt.

La mousse humide épouse les parois avec une lenteur tendre. Les fougères s’inclinent vers l’ouverture. L’air y est plus dense, chargé d’eau, de terre noire, de feuilles en décomposition. Toute la montagne semble converger vers cette faille étroite où la pierre consent doucement à ne plus être entièrement fermée sur elle-même.

La forêt entre là comme l’eau entre dans une rivière déjà creusée pour elle.
Sans violence.
Sans conquête.

Les racines cherchent naturellement la fissure. Les spores s’y déposent. La pluie y glisse. Le vent lui-même semble ralentir en passant devant cette ouverture sombre tapissée de mousse et de silence.

Rien ici ne parle de séparation.

Au contraire.

La faille rassemble ce qui, ailleurs, demeure isolé : l’humide et le sec, l’ombre et la lumière, la pierre immobile et la croissance patiente du vivant. La forêt imprègne le granite pendant que le granite offre sa fraîcheur, sa stabilité, sa profondeur ancienne. Chacun transforme l’autre sans jamais le dominer.

On pourrait croire observer une simple fracture géologique. Pourtant, quelque chose de plus intime se joue dans cet étroit passage : une écologie de l’échange. Une réciprocité si ancienne qu’elle précède les mots humains pour parler du désir.

La montagne ne résiste pas à la forêt.
La forêt ne cherche pas à posséder la montagne.

Elles participent ensemble au même mouvement lent du vivant.

Et voici les nombreux textes qui ont été produits à partir de ce rocher si particulier.

C’est vraiment intéressant de lire les formes qu’il prend chez chacun des auteur•es.

Les encres de mes nuits blanches

La fissure

Cette nouvelle est une inspiration sur photo conformément à la requête de Johanne pour son jeu littéraire. L’image m’a inspiré une nouvelle sur la dualité d’une même personne. Sur la fissure qui parfois fait se déchirer un individu. C’est la société actuelle qui m’a fait décider de la chute…

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a month ago · 3 likes · 1 comment · Gabriel Dax

Suzy Wong

La roche qui veut pu nous voir la face

Prompt de Johanne…

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a month ago · 6 likes · 2 comments · Suzy Wong

Le Substack de Amrit

Le syndrome du crisse de retour à soi

Sur invitation de Johanne. Ce que j’aime Johanne de ton initiative c’est qu’elle permet de voir une diversité dans les textes, tout autant que parfois, créer du lien entre ceux-ci. Pour ça, et pour tout le reste, merci…

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a month ago · 2 likes · 2 comments · Amrit et le bonheur de vivre

suivi de sa réponse

Suzy Wong

La roche qui aime pas les bretteux

Réponse à un texte de Amrit et le bonheur de vivre…

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a month ago · 1 like · 1 comment · Suzy Wong

Maanitef

La pierre qui ne roulait plus

Peut-être, peut-être, qu’on part sur un léger hors sujet mais le jeu est là …

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a month ago · Maanitef

Merci à toutes les personnes qui ont participé. La réponse a été généreuse et les textes, nombreux et variés.

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Le prochain prompt arrive lundi.

Le samedi, je reviens vers cette image. Je propose ma propre création et je partage les textes reçus, comme on rassemble les échos d’une même lumière.

Aujourd’hui, une pierre, mais pas n’importe quelle pierre. Ce rocher se trouve sur le mont Saint-Hilaire, rive sud de Montréal, sur le sentier du Pain de Sucre (jaune) et il est aussi immense que la photo le laisse croire.

Que s’est-il passé?

Est-ce un bris naturel ou une coupe réalisée de mains d’homme?

Quel traumatisme cause ce genre de séquelle, scission de l’identité?

Ou, sont-ce des jumeaux qui n’arrivent pas à vivre trop éloigné l’un de l’autre?

Peut-être un portal vers… quoi au juste?

Tout est possible, à vous de jouer!

N’oubliez pas de laisser le lien de votre texte en commentaire afin de me le rendre plus aisément retraçable.

À vos claviers — fidèles, occasionnels, et les autres.

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On se retrouve samedi.​​​​​​​​​​​​​​​​

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Le samedi, je reviens vers cette image. Je propose ma propre création et je partage les textes reçus, comme on rassemble les échos d’une même lumière.

Cette semaine, nous avons eu quatre gants blancs sur une surface de bois… Chacun dans une posture différente. Chacun avec ses propres intentions, si on peut dire ça d’un gant.

Une photo comme celle-là propose une absence, un avant, une dispersion. Elle laisse assez de mystère pour que l’écriture s’y installe.

Les gants

Tout le monde sait qu’il ne portait qu’un seul gant. C’était son signe distinctif, sa marque de commerce, si on peut dire. Je n’ai jamais vu ce gant de près, mais ça semblait être un gant blanc tout ce qu’il y a de plus ordinaire, du genre de ceux qu’on peut acheter en pharmacie.

Enfin… presque.

Parce qu’il arrivait qu’il soit couvert de strass et qu’il lance des éclats aveuglants sous les projecteurs. Mais au fond, ce n’était jamais qu’un gant.

Ce qu’on ignore, c’est qu’il en possédait quatre autres.

Le gant célèbre était destiné aux photographes, aux spectacles, aux entrevues. C’était celui qu’on montrait, celui qui faisait partie du personnage. Les quatre autres avaient pourtant une fonction beaucoup plus importante : ils retenaient ses gestes. Le pas de côté. Le mouvement impossible du poignet. Le doigt pointé vers le ciel. Le moonwalk.

Pendant des années, personne ne mentionna cette histoire. Quelques collectionneurs excentriques l’évoquaient parfois sur des forums obscurs. Un ancien costumier en avait parlé dans une entrevue jamais diffusée. Comme toutes les légendes, celle-ci s’enrichissait de nouveaux détails chaque fois qu’on la racontait.

Et, personne ne prenait ça au sérieux.

Après sa mort, en juillet 2009, les gants furent dispersés pour éviter qu’ils ne se retrouvent ensemble. Personne ne sait qui en donna l’ordre, ni pourquoi. On les cacha dans des collections privées, des coffres de banque, des réserves de musées. Certains affirment qu’un des gants fut coulé dans le béton des fondations d’un casino du Nevada. Un autre aurait traversé trois continents dans une simple boîte à chaussures.

Pendant des années, personne ne sut où ils étaient.

Puis, un matin de printemps, quatre d’entre eux réapparurent sur un vieux quai de bois de Magog. Sales. Humides. Troués même. Comme s’ils avaient marché très longtemps.

Les gants semblaient attendre. Au centre, il restait une place vide. La place du cinquième.

La nouvelle fit rapidement le tour du monde. Les spécialistes furent appelés. Les historiens de la pop aussi. Même un exorciste de Nashville. Un professeur de physique théorique proposa une conférence de presse de deux heures qui ne permit d’expliquer absolument rien.

Les gants demeurèrent immobiles. Pourtant, les rapports se contredisaient. Certains juraient que l’un pointait vers le lac, d’autres le déclaraient dirigé vers le mont Orford. Un journaliste affirma même que le pouce du gant de gauche était replié lorsqu’il arriva sur place et tendu lorsqu’il repartit. Les photographies n’aidèrent personne : elles semblaient confirmer toutes les versions à la fois.

Cependant tous les visiteurs repartaient avec l’impression très nette d’avoir oublié un mouvement, sans pouvoir dire lequel. Ils arrivèrent quand même tous à la même conclusion : lorsque le dernier gant apparaîtrait, quelque chose tenterait de revenir.

Et ça pourrait être le mouvement lui-même.

Deux participations cette semaine. Leur lecture vaut le détour!

Le Substack de Amrit

Ne pas mettre de gants blancs

Sur l’invitation de Johanne…

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2 months ago · 5 likes · 4 comments · Amrit et le bonheur de vivre

Suzy Wong

Les gants blancs de l’épuisement moderne

Prompt de Johanne Cette Substack est soutenue par les lecteurs. Pour recevoir de nouveaux posts et soutenir mon travail, envisagez de devenir un abonné gratuit ou payant…

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2 months ago · 2 likes · 1 comment · Suzy Wong

À lundi!

Le samedi, je reviens vers cette image. Je propose ma propre création et je partage les textes reçus, comme on rassemble les échos d’une même lumière.

Aujourd’hui, une collection de gants blancs, quatre absences de mains qui composent un tableau étrange. Qu’allez-vous en faire, qu’allez-vous leur faire raconter?

À vos claviers — fidèles, occasionnels, et les oubliés involontairement. Partagez le jeu. On se retrouve samedi.​​​​​​​​​​​​​​​​

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Chaque lundi, je choisis une image. Une pierre, une ombre, parfois un reflet, un objet : rien de spectaculaire, juste un point d’attention. C’est ma manière d’inviter à écrire, de tendre quelque chose vers le dehors et d’attendre ce que les autres y verront.

Le samedi, je reviens vers cette image. Je propose ma propre création et je partage les textes reçus, comme on rassemble les échos d’une même lumière.

Cette semaine ce sont ces escaliers qui ont retenu mon attention. Elles sont vraiment spéciales. Leur symétrie est parfaite et cruelle. Deux escaliers en colimaçon, miroirs l’un de l’autre, qui tournent en sens inverses. Le mur entre eux est immense, blanc, presque vide.

Une photo comme celle-là contient plusieurs histoires possibles. Elle propose une architecture, un temps, une tension. Elle laisse assez de vide pour que l’écriture s’y installe.​​​​​​​​​​​​​​​​

Ce que j’y ai vu:

En sens contraire

Il y avait deux escaliers. Ils montaient du même mur, tournaient dans des sens contraires, et finissaient quelque part au-delà et en-deça.

Marco les connaissait depuis toujours. Son voisin aussi.

Ils avaient grandi ensemble, adolescents dans la même ruelle, le même ennui, les mêmes mauvais coups. Ils portaient la même cicatrice au menton, tous deux tombés du même vélo, le même été, à deux jours d’intervalle.

Un soir, un homme attendait dans une voiture au bout de la ruelle. Luca connaissait l’homme. Il avait une enveloppe à faire passer, rien de compliqué, vingt minutes et c’était réglé. Il avait dit à Marco : c’est rien, c’est juste une fois. Marco avait regardé la voiture. Il avait noté l’immatriculation dans sa tête.

Le lendemain, Luca n’était plus là.

Nel mezzo del cammin di nostra vita. Dante aussi s’était retrouvé dans une forêt obscure, au milieu du chemin. Marco avait lu ça à vingt ans, dans un cours qu’il avait suivi par accident. Il avait retenu une seule phrase. Il la retournait souvent, comme un trente sous dans sa poche.

Vingt ans plus tard, ils arrivèrent au pied du mur le même matin, comme à un rendez-vous donné depuis longtemps.

Marco regarda son voisin.

Luca regarda Marco.

Il n’y avait rien à dire qui n’avait pas déjà été tu.

Marco posa le pied sur la première marche. Le métal était froid. Il monta sans se retourner. La rampe lui glissait dans la main comme quelque chose de vivant. Plus il montait, plus le mur en dessous de lui devenait abstrait, les graffitis effacés par la distance, la brique redevenant pierre, la pierre redevenant lumière.

Lì è la sua patria avait dit Virgile à propos du ciel. Marco ne savait plus si c’était exact. Mais il montait quand même.

Luca descendit.

Ce n’est pas qu’il n’avait pas le choix. Il aurait pu traverser rejoindre l’autre escalier, choisir l’autre côté. Mais l’escalier de gauche était le sien depuis toujours, et il avait toujours aimé descendre. C’est plus facile. C’est plus rapide. On n’a pas l’impression de renoncer à quoi que ce soit.

Lasciate ogne speranza, voi ch’intrate.

Il n’avait pas lu Dante. Mais en descendant, au troisième tour de la spirale, quelque chose dans sa poitrine reconnut la phrase. Comme un écho venu de plus loin que la mémoire.

En bas, l’homme de la voiture l’attendait au prochain palier. Il avait toujours su où le trouver.

Luca continua quand même.

Ce fut au moment où Marco atteignit le dernier palier visible, là où l’escalier semblait se dissoudre dans le blanc du ciel, qu’il s’arrêta.

Il regarda vers le bas.

Luca était encore visible. Minuscule. Tournant dans l’ombre.

Marco pensa : ils avaient la même cicatrice au menton. Ils étaient tombés du même vélo, le même été, à deux jours d’intervalle.

Il n’y a pas d’explication à ça. Deux trajectoires qui partent du même point et n’arrivent nulle part au même endroit. Dante avait Virgile pour le guider. Marco n’avait que lui-même.

Il leva les yeux.

Il monta.

En bas, Luca tournait encore. À chaque palier il faisait plus sombre. La chaleur montait du bas, une haleine de feu et de sang.

Il pensa à Marco.

Il pensa : au moins, un de nous deux arrive quelque part.

Ce n’était pas tout à fait une consolation. Mais ça suffisait.

Il descendit encore.

Le mur resta là, entre eux deux. Blanc et indifférent. Les graffitis séchaient au soleil. La caméra ne filma rien. Le câble se balança une fois dans le vent, puis s’immobilisa.

Les deux escaliers tournèrent en sens inverses jusqu’à la fin.​​​​​​​​​​​​​​​​

Voici les textes de cette semaine, et encore cette fois, ils sont étonnants et très bien écrits !

Merci a vous pour votre participation!

Andréanne Slythe

Les escaliers amoureux

Une histoire d’amour immobile au cœur d’un vieux mur blanc…

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2 months ago · 3 likes · 1 comment · Andréanne Slythe

Le Substack de Amrit

No Parking

Sur invitation de Johanne…

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2 months ago · 1 like · Amrit et le bonheur de vivre

Suzy Wong

Les escaliers pour nulle part

Prompt de Johanne…

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2 months ago · 4 likes · 5 comments · Suzy Wong

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Le samedi, je reviens vers cette image. Je propose ma propre création et je partage les textes reçus, comme on rassemble les échos d’une même lumière.

Encore un lundi gris, aujourd’hui. On en fait collection. Un mur de Montréal. Deux escaliers qui se font face, ou qui se tournent le dos. C’est selon. On en fait quoi?

À vos claviers, à vos crayons, à vos imaginaires!

Laissez le lien de votre publication en commentaire, pour qu’on puisse se retrouver.

Le samedi, je reviens vers cette image. Je propose ma propre création et je partage les textes reçus, comme on rassemble les échos d’une même lumière.

Cette semaine, c’est ce drôle de moineau qui était au programme.

Tout d’abord, le texte que m’a inspiré cette photo

Égarements

Dans la poussette, ça chouine. Pas fort, juste sans arrêt, comme un robinet qu’on a mal fermé. Le pousseur a les yeux sur son téléphone. Le trottoir défile.

Quelque chose est tombé sans bruit. Personne n’a remarqué. Ça chouine un peu plus fort, un peu plus intensément. La fatigue. Les journées en garderie sont exténuantes, pour les adultes qui y travaillent comme pour les petits.

Au souper, il mange mal, se frotte les yeux avec la sauce tomate, se coiffe de son pot de yogourt. Au bain, il est ailleurs, déjà tout mou, passif, toute résistance tut. C’est au moment d’éteindre la lumière que ça remonte d’un coup, du fond du ventre. Ce cri-là, celui qu’on reconnaît entre tous. Pas la faim, pas la peur. L’absence.

Il est où, le doudou?

La réponse vient lentement, avec le souvenir du trottoir, du téléphone, du robinet mal fermé.

Dehors, il fait noir et il fait froid. Le pousseur refait le chemin à l’envers, lampe de téléphone allumée, un peu honteux, mais déterminé. Il cherche sur le sol, dans les buissons, le long des clôtures.

Il lève les yeux.

Quelqu’un l’a déposé là, dans la fourche de l’arbre, bien en vue, à l’abri des passants, des coups de pied, de l’indifférence. Quelqu’un qui a trouvé et qui a compris qu’on reviendrait pour le chercher.

Il rentre avec l’éléphant sous le bras. L’enfant dort déjà.

Il le pose quand même contre l’oreiller.​​​​​​​​​​​​​​​​

Cette semaine, seulement deux participations mais quelles belles productions !

Alles vite les lire!

Suzy Wong

L’éléphant pogné dans l’arbre

Prompt de Johanne…

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2 months ago · 4 likes · 3 comments · Suzy Wong

Les encres de mes nuits blanches

L'horizon de carton

Hier soir, Suzy Wong m’a collé un éléphant au milieu de mon clavier. Le pachyderme provenait d’un prompt de Johanne qui chaque lundi propose une image et nous invite à écrire. Elle savait que j’aurais du mal à résister à la tentation…

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2 months ago · 1 like · 1 comment · Gabriel Dax

Revenez lundi pour voir la prochaine image, et constater tout ce qu’elle peut déclencher!

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Chaque lundi, je choisis une image. Une pierre, une ombre, parfois un reflet, un objet : rien de spectaculaire, juste un point d’attention. C’est ma manière d’inviter à écrire, de tendre quelque chose vers le dehors et d’attendre ce que les autres y verront.

Le samedi, je reviens vers cette image. Je propose ma propre création et je partage les textes reçus, comme on rassemble les échos d’une même lumière.

Cette semaine ce fut ce petit être plein de détermination.

Voici donc le texte qu’il m’a inspiré…

Un seul pas

L’écorce est rugueuse, mouillée, indifférente. Elle ne s’est pas adoucie.

On avance quand même, mais on porte tout. Les années dans un emploi qu’on n’a pas choisi, les matins où on se lève parce que les factures ne se paient pas toutes seules, les dettes qui rendent chaque pas plus pesant. Et en dessous, plus ancien, plus tenace : les humiliations qu’on croyait oubliées, les remords devenus habitudes, les vexations qui remontent sans prévenir. Et le temps qui passe.

Le passé ne reste pas derrière. Il s’incruste, couche par couche, sans qu’on s’en aperçoive. Il devient carapace. Il brille, prétend protéger, sert de refuge les jours où l’on n’a pas le courage de sortir.

Et malgré tout ça, on se fait beau. On astique cette surface douce, ferme, nacrée, comme si l’extérieur pouvait compenser le poids du dedans. La coquille brille. On y tient.

Mais un seul pas suffit. Un pas distrait, un pas qui ne nous a même pas vus. Et tout s’anéantit. La nacre patiemment polie, l’apparence dure construite année après année, disparaît sans même avoir été regardée.

Quatre voix cette semaine. Merci de vous être prêtés au jeu, c’est précieux !

Le Substack de Amrit

Réflexions d’un gastéropode

Sur l’invitation de Johanne…

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2 months ago · 3 likes · 4 comments · Amrit et le bonheur de vivre

Andréanne Slythe

Chapitre 2 — L'escargot

Puisqu’on est dans les invitations à écrire, j’ai choisi de poursuivre cette histoire à partir d’une nouvelle proposition…

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2 months ago · 2 likes · 2 comments · Andréanne Slythe

A.

Maatraa Meru

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2 months ago · 5 likes · 1 comment · A.

Suzy Wong

LE CONTE DE LA BAVE LENTE

Prompt de Johanne…

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2 months ago · 3 likes · Suzy Wong

À lundi pour un autre prompt en image.

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Le samedi, je reviens vers cette image. Je propose ma propre création et je partage les textes reçus, comme on rassemble les échos d’une même lumière.

Je propose, en ce nouveau lundi, cette petite chose nacrée s’affairant sur l’écorce mouillée.

Laissez le lien de vos publication en commentaire, pour faciliter le repérage!

Hâte de lire vos histoires!